Шкріб потилицю Кузьма: — Я прикмет не сплутаю — Буде лютою зима! Ох і буде ж лютою!.. — Справді?! — брови у роззяв Запитально зведені. — Звідки, лобуре, ти взяв? Чув радіозведення?.. — Ні, — похнюпився Кузьма. — Я прогноз не слухаю: Буде лютою зима, Бо... пропив кожуха я!
