До поета власна книжка Вбігла в хату і гука: — От халепа — б’ють мисливці По мені з дробовика. І сказав поет, підбивши Гордовито чуба шовк: — Ну й дурні, їй-бо, мисливці: Їм що сіре — то і вовк.
