— Температурю, — стогне Никодим, — До сорока доходить по суботах. У голові — немов туман чи дим, Без бюлетеня й жити неохота! І підмахнули бюлетень з плеча, Повіривши нещасному на слово, А він температуру визнача... По градусах розпитих півлітровок.
